Elle est considérée comme une des peintres modernistes majeurs du XXème siècle. Elle fut mariée au photographe  Alfred Stieglitz .

 

 

 

 

 

Dans le jardin parsemé de roses et de fleurs d’hibiscus, des passereaux virevoltent et roucoulent dans les buissons… quoi de plus normal que ce spectacle langoureux dans l’enceinte d’un lieu au nom prédestiné : le musée de la vie romantique. Situé dans le quartier de la Nouvelle-Athènes, à Paris (9^e ard.), il accueille jusqu’au 3 décembre l’exposition : « Pierre Loti, Fantômes d’orient ».

Voyageur infatigable – il était officier de Marine –, Pierre Loti (1850-1923) tirera de ses pérégrinations aux quatre coins du monde des écrits teintés d’exotisme naïf, diront certains, d’un style à l’épure stupéfiante formuleront d’autres, qui retiendront l’attention du public, notamment lors de la publication de Pêcheur d’Islande, en 1886. Mais ce sont les sirènes de l’Orient qu’il poursuivra avec le plus de délectation et d’obsession, et leur escale obligée : Istanbul. Il y séjournera à plusieurs reprises et jettera sur le papier l’histoire de sa rencontre amoureuse avec une jeune circassienne dénommée Aziyadé, dans le roman éponyme. Une passion turque qui lui fera prendre fait et cause contre le démembrement de l’Empire ottoman en 1918, et décorer sa demeure du pays rochefortais aux couleurs et aux contours de l’Orient.   

L’exposition nous donne à admirer des œuvres ornées des citations de l’écrivain, en rapport avec ses flâneries orientales : le « couvent Sainte-Catherine du Mont Sinaï » (Adrien Dauzats), qui surgit au détour d’un chemin escarpé, emprunté en son temps par Loti ; un « Café maure d’Alger » (Germain-Fabius Brest), où suinte d’entre les platanes la douce lumière de l’Algérois ; « Constantinople, la mosquée de Tophane » (Yvan Aivazovski, 1884), où « la ville spectrale que [Loti] (a) vue dans (ses) nuits » surgit derrière la brume du crépuscule ; et l’« Algérienne et son esclave » (Ange Tissier, 1895), motif répétitif et condescendant de la peinture orientaliste, avec cette odalisque mélancolique, sublime brune aux yeux verts, le teint nacré et le corsage à peine dégrafé, tenant le bec d’un narguilé dans la main… Sans oublier quelques esquisses de Delacroix et autres toiles de Fromentin.

Si l’exposition ne vous a pas convaincu, vous pourrez toujours vous en retourner côté jardin en dégustant, à l’ombre des résineux, un thé de Chine ou un karkadé exhalant les senteurs du Nil.

Skander Houidi

 

Musée de la vie romantique (Ouvert tous les jours, sauf le Lundi, de 10h à 18h)

16, rue Chaptal, 75009 Paris – M° Saint-Georges

01 55 31 95 67

Les "Haruno" habitent une petite ville de montagne près de Tokyo. Sachiko, la cadette de huit ans, cherche à faire disparaître son double géant. Hajime, son frère, lycéen, vit son premier amour. Yoshiko, la mère, décide de sortir de sa retraite pour faire un retour très remarqué dans le monde du film d'animation, sous le regard de son mari, Nobuo, qui pratique l'hypnose thérapeutique. Quant au grand-père, ses excentricités inquiètent toute la famille.

Ce film de Katsuhito Ishii est une chronique familiale  au coeur de la campagne japonaise, distillant ses élucubrations fantaisistes à travers une galerie de personnages loufoques et attachants. Dans une petite commune de la campagne japonaise, la famille Haruno vit à son rythme ses petits tracas de la vie quotidienne, au rythme du partage d’une tasse de thé. Sachiko, la fillette de six ans ne parvient pas à se débarrasser de son encombrant double, toujours plus envahissant. Son grand frère Hajime (Takahiro Sato) est obsédé par la nouvelle fille du lycée, Suzuishi (Anna Tsuchiya), alors que l’oncle Ayano (Tadanobu Asano) est de retour de Tokyo pour rendre visite à sa soeur et à la famille. La mère Yoshiko (Satomi Tezuka) tente un come-back dans le monde de l’animation, soutenu par le grand-père jadis ancien dessinateur émérite, qui lui donne des conseils en "character design" grâce à ses mimiques fantasques, prenant les poses de héros imaginaires. Le destin de ces êtres unis se déroule sous les yeux du père, Nobuo (Tomokazu Miura), hypnotiseur de profession, et la bienveillance d’un grand-père excentrique (Tatsuya Gasyuin), qui prépare une surprise étonnante à sa petite famille...

 Avec sa construction en saynètes, son rythme lent, mêlant séquences d’animations colorées, plans fixes contemplatifs, ainsi qu’un humour surréaliste, The Taste of Tea est sans conteste le film le plus personnel de son auteur, pour la première fois issu d’un scénario original.

        

 ....A travers l'écriture, je renouvelle quotidiennement l'affirmation de mon existence. N'est-ce pas ? Mais oui, exactement !

 

 

 

                   

 

        

 

         

 

                                                 

 

    

 

                                        

 

    

 

 

 

                                                        

À Pamela Susan
Autrefois j'ai été, je pense.
Nous avons été

Ton lait est mon ivresse
Ma soie est ta richesse

Mosaïque

Une série de notes, de poèmes en prose
Histoires, extraits de pièce et dialogue
Aphorismes, épigrammes, essais

Des poèmes? Bien sûr
Je crois que l'interview est une nouvelle forme d'art. L'auto-interview est l'essence de la créativité. Se poser des questions et essayer de trouver les réponses. L'écrivain ne fait que répondre à des questions qui n'ont pas été posées.

C'est un peu comme être appelé à la barre des témoins. C'est cette région étrange dans laquelle vous essayez de fixer quelque chose qui est arrivé dans le passé. Vous cherchez à vous souvenir, honnêtement, de ce que vous tentiez de faire à ce moment-là. C'est un exercice mental périlleux. Une interview vous donnera souvent l'occasion d'interroger votre esprit, ce qui est, à mon avis, la définition de l'art. La chance vous est offerte d'éliminer tout remplissage… Vous devez être explicite, précis, aller directement à l'essentiel… Pas de conneries. On trouve les antécédents de l'interview au confessionnal, dans un débat ou un contre-interrogatoire. Une fois la chose dite vous ne pouvez pas la retirer. Trop tard. C'est un moment existentiel.

Je suis, en quelque sorte, " accro " au jeu de l'art et de la littérature : mes héros sont des artistes et des écrivains.

J'ai toujours désiré écrire, mais je me figurais que rien de bon ne sortirait. A moins que, pour une raison quelconque, ma main se mette au travail sans que j'y sois vraiment pour quelque chose. Comme l'écriture automatique, mais cela n'est jamais arrivé.

Bien sûr j'ai fait des poèmes. Notamment " Le Pony Express " (1) quand j'étais en classe de sixième ou cinquième. C'est le premier que je me rappelle. C'était un poème dans le style ballade mais je ne l'ai jamais vraiment achevé.

" Les Latitudes du Cheval " remontent à mes années au lycée. Au cours de mon adolescence j'ai rempli des tas de carnets. Puis, quand j'ai quitté l'école, je les ai tous jetés… pour des raisons stupides, peut-être par sagesse? Je remplissais ces pages nuit après nuit. Si je ne les avais pas jetés, sans doute n'aurais-je jamais écrit quoi que ce soit d'original. Ils étaient, essentiellement, des accumulations de choses que j'avais lues ou entendues, des citations tirées de livres. Si je ne m'en étais pas débarrassé, je crois que je n'aurais pas pu être libre.

La vraie poésie ne veut rien dire, elle ne fait que révéler les possibles. Elle ouvre toutes les portes. À vous de franchir celle qui vous convient.

…C'est la raison pour laquelle je suis tellement attiré par la poésie, elle est si éternelle. Tant qu'il y aura des hommes, ils pourront se souvenir des mots et de leur combinaisons. Seules la poésie et les chansons peuvent survivre à un holocauste. Personne ne peut mémoriser un roman entier, un film, une sculpture ou une peinture. Mais, tant qu'il y aura des êtres humains, les chansons et la poésie pourront perpétuer.

Si ma poésie a un but, c'est de libérer les gens de leurs oeillères, de démultiplier leurs sens.

Jim Morrison
Los Angeles, 1969-70

                

                                   

 

 

 Shara Worden est la fille d'un pasteur du Michigan et d'une organiste de messe, cette jeune femme diaphane est passée par la musique classique, des cours de guitare, de piano et des chorales. Puis elle s'est installée à New York après avoir été au conservatoire. Elle découvre la pop, elle aime PJ Harvey et Nina Simone, joue le soir dans des boites New yorkaises. Elle est l'unique membre du groupe My Brightest Diamond.  

 

 

(Merci mon MIMI à Moûa !... Toi seul sais pourquoi !.... )

Je hais le chasseur, là en face, celui qui pointe son fusil sur les oiseaux. Il est là comme un cancer sur la nature, lui doué de raison, mais retardé à ce point qu’il ne se  différencie pas de ses ancêtres… Le  champs paisible devient un terrain miné, gangrené, une énorme verrue lui est poussée… détruire dit-il… j’ai le pouvoir de supprimer, instantanément, facilement… j’ai le pouvoir pense t-il… le pouvoir de donner la mort…

Je suis allée lui parler à lui… j’ai presque pleuré… pitié pour mes chats… mais les oiseaux … j’ai pas osé… j’ai seulement demandé « grâce » pour mes chats et les autres chats aussi… seulement… c’est lâche… j’ai jamais été très courageuse… j’ai même été ridicule… je me suis même dandinée devant lui… j’ai joué les petites filles effarouchées… j’ai essayé de l’attendrir… je sais faire cela très bien… je lui ai décri chacun de mes chats… le noir… la tigrée… le persan… la noire et blanche…et les chats de mes voisins aussi… oui il y a beaucoup de chats ici… c’est ce que je lui ai dit, en me répétant bien, en jouant les idiotes…il m’a répondu qu’il ne tuait jamais les chats en rigolant dans sa moustache… et je l’ai presque cru… et je suis rentrée chez moi…

Le chasseur est revenu chaque année, le nez en l’air, son fusil bien droit devant lui, les heures passaient et moi je le regardais par la fenêtre.

Le chasseur a même un nom, je ne voulais pas lui en donner un, il devait rester anonyme, un chasseur, mais voilà, il a un nom maintenant…

Cette année je ne l’ai pas revu... il aimait les pigeons, les gros, les dodus… une mauvaise grippe le retient peut-être au lit va savoir !

"Encore l'imaginaire. Dans Paris, Texas, Wim Wenders fait dire à Nastassia : "Maintenant je ne sais pas quoi dire. C'était plus facile, juste quand je t'imaginais"."

J't'imagine